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Desde diciembre que no escribe y todo parece una ráfaga, una sombra, un engaño de los sentidos. Y desde diciembre que no vive, anclada en la nostalgia por la que late el corazón resentido. Idas y venidas que desorientan, caos que estabiliza, disciplina que aburre, sonrisas fingidas. Ni Harriet, ni Poetisa, ni humana, ni heroína, ni pobre, ni rica, sólo vacía. Ni una sensación de elevación, ni una emoción real, nada más allá de los sueños, de las pesadillas que ocupaban sus noches, incluso sus días, entre las sábanas vacías, heladas por la angustia. Ni dedos, ni cálamos, ni cicatrices, ni alas, ni torres, ni puentes, ni túneles, ni cuentos de hadas. Nada. Rozando el nihilismo y temiéndolo a la vez. Queriendo ser feliz y boicoteándose otra vez.