No sabes ni qué escribir, ni qué tocar, ni qué pintar. No sabes cómo luchar, no te queda nada, no puedes aguantar. Estás frente al espejo y te contemplas a través del grueso cristal por el que se filtran tus pupilas inmensas. Te ha dejado sola, en este mundo frío, se ha marchado para vivir antes que tú, y tú aquí estás, entre follones y barullos, entre calor y muchedumbres, de pie, en tu burbuja. Ves la vida pasar, los días, las horas, y hay vacío. Es más, no hay. Números, letras sin sentido, notas, folios y cuerdas. Miras hacia dentro y ahí está todo. Te agarras a algo abstracto que siempre ha estado. Y te arropa. Te quiere, te toca. Y se vuelve concreto. Entonces das un paso más, otro, otro, cada minuto, cada segundo que notas la distancia. Todo está borroso, ahí. Está. Parece. Perece. Y tienes tan claro el contenido que no puedes dejar de sentirlo. Pero es tan complicado, esto. La forma está desdibujada y el contenido se desparrama por todas partes dejando constancia en cada segundo, olor, sabor sin control, horror, calor, amor, sobre todo dolor.
Ella te ve, pero tú a ella no.
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